Pendant presque dix ans, la sècheresse a fait rage dans les immenses steppes du mangystau, une région semi-aride de la taille du Wisconsin (ou deux fois celle de l'Autriche) du Kazakhstan Occidental. Le cycle des neiges d'hiver et des pluies de printemps qui supporte une économie pastorale d'élevage de moutons, de chevaux et de chameaux s'est évaporé. Dans certains endroits plus de la moitié des troupeaux a été décimée. Les plaines déjà si désolées étaient devenues encore plus vides. La campagne était marquée de cabanes de berger abandonnées.
Mais durant les deux dernières années, le ciel capricieux s'est enfin déversé sur ce coin perdu de l'Asie Centrale. Au printemps, les pluies ont cascadé en torrents jamais vus de cette génération, les gouttes tambourinant le sol comme des billes - ravinant les routes, innondant les villes, changeant les steppes en un bourbier collant, et remplissant les plats salins, ces antres d'eau saumâtre où logent les djins - génies -. Beaucoup accusent le réchauffement climatique mondial actuel pour ces changements de précipitations dramatiques. Mais le résultat est éternel: Le renouveau d'une prairie si riche que les tribus de nomades guerroyaient pour la posséder, au temps des Routes de la Soie.
Les herbes sont variées. Les Kazakhs les appellent: Jusan, Jabaya, Mortik, Kuosik, Mundalak, et autres. Elles sont gris-vert, émeraude, jaune-citron, chartreuse, et souvent parsemée de fleurs.
Mes guides Kazakhs Daulet Begendikov, Talgat Omarov et moi traversons ces steppes pendant 565 kilomètres vers L'Uzbekistan. L"herbe luxuriante s'étend en immenses nappes vertes sous la couche laminaire des vents et celle de l'immuable lumière. De l'aurore au crépuscule, nous marchons à travers de chants d'oiseaux. Nous attachons le cheval au piquet dans son cercle d'herbe. Ainsi, nous sommes ancrés dans la prairie ravivée.
